Há dias que a linha é reta e perde-se de vista,
Outros, valseando em curvas, como dança imprevista.
E há aqueles dias que a linha se faz nó…

Há dias que a linha firme pousa em terra sedenta,
Outros, voando alto, como todos os ventos.
E há aqueles dias que a linha se faz pó…

Há dias que a linha é minha e eu sou dela,
Outros, nem eu dela, muito menos ela minha.
E há aqueles dias que… ah, que dó…